Ich bin nicht gern, ging es Brecht durch den Kopf, bin nicht gern, wo ich herkomme, ich bin nicht gern, wo ich hinfahre.

Dabei schien alles ganz normal. Der Anfang der Fahrt war, wie Bahnfahrten so sind. Der Zug verließ den Bahnhof, stuckerte über die Bahntrasse quer durch die Innenstadt, holperstolperte durch die Vororte. Ließ die Stadt hinter sich. Dann geradeaus durch irgendein Tal, breite Felder, Weiden, Weiler. Rechts und links, vor allem rechts und vor allem vorneweg buckelten sich dunkelgraue Berge in die Höhe. Das Tal spitzte sich zu, immer mehr, immer enger. Die Lok stampfte immer langsamer aufwärts. Puffte schwere Dampfwolken in die Luft. Umstandslos gingen sie in den Nebelwolken unter, die sich in die Waldhänge verbissen hatten. Soweit das Übliche. Das Erwartbare.