Ich bin nicht gern, ging es Brecht durch den Kopf, bin nicht gern, wo ich herkomme, ich bin nicht gern, wo ich hinfahre.

Dabei schien alles ganz normal. Der Anfang der Fahrt war, wie Bahnfahrten so sind. Der Zug verließ den Bahnhof, stuckerte über die Bahntrasse quer durch die Innenstadt, holperstolperte durch die Vororte. Ließ die Stadt hinter sich. Dann geradeaus durch irgendein Tal, breite Felder, Weiden, Weiler. Rechts und links, vor allem rechts und vor allem vorneweg buckelten sich dunkelgraue Berge in die Höhe. Das Tal spitzte sich zu, immer mehr, immer enger. Die Lok stampfte immer langsamer aufwärts. Sie klebte mit dem Bügel an der Oberleitung, ihr schwerer Motor sog sämtlichen Strom auf, den er kriegen konnte, und ächzte und jaulte. Als wollte er den Zug in die Nebelwolken schicken, die sich in die Waldhänge verbissen hatten. Soweit das Übliche. Das Erwartbare.